Morre-se aos poucos...
Cada pedaço de insensibilidade mata,
Cada frase é uma agulha directa ao amago.
Morre-se diariamente.
Guarda-se as memórias felizes
e as outras também...
Mas morre-se cada dia,
Tornam-se as imagens um nevoeiro difuso e longínquo.
Morre-se assim, longe, frio, sem arrependimento...
Quase um nada que já foi tanto...
E morre-se...
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