Opus Magnum

Queria parar o mundo
A forma imutável como gira
Queria parar…só por momentos
O respirar do corpo que ocupo
Suster o avançar da ditosa obra
De um deus que não pede opinião
Queria congelar o tempo
Ver-me de fora, como se olhasse
Para outro, que não sou eu.
Olhar com a curiosidade distante
Possível a quem não sente
E no fim…no fim, se (me) reprovar
Ousar o papel divino
Prolongar essa apneia eternamente.

Fauna rara

Sempre tive um fascínio por bosques e matas, natureza em geral e foi a primeira vez da minha vida que, em território nacional me cruzei com um esquilo em estado selvagem (os de monsanto não contam porque foram lá colocados). Nem fazia ideia que ainda existiam animais destes nas nossas florestas.

"A gente não lê"

Esta letra cantada por uma senhora de nome Isabel Silvestre, conhecida por colaborar com os GNR na "Pronúncia do Norte", é das que para mim, melhor traduz o nosso país rural, profundo e não obrigatoriamente inculto. São conhecimentos igualmente válidos, que se passam de geração em geração, de boca em boca, com o calo do tempo que vai comprovando que nem só o que se traduz em letras é importante.

Sinto neste texto a força do povo esquecido e escondido, aquele que muitas vezes nos guarda as tradições, quase apenas por orgulho e teimosia...

"Ai senhor das furnas

Que escuro vai dentro de nós

Rezar o terço ao fim da tarde

Só para espantar a solidão

Rogar a deus que nos guarde

Confiar-lhe o destino na mão

Que adianta saber as marés

Os frutos e as sementeiras

Tratar por tu os ofícios

Entender o suão e os animais

Falar o dialecto da terra

Conhecer-lhe o corpo pelos sinais

E do resto entender mal

Soletrar, assinar de cruz

Não ver os vultos furtivos

Que nos tramam por trás da luz

Ai senhor das furnas

Que escuro vai dentro de nós

A gente morre logo ao nascer

Com olhos rasos de leziria

De boca em boca passar o saber

Com os provérbios que ficam na gíria

De que nos vale esta pureza

Sem ler fica-se pederneira

Agita-se a solidão cá no fundo

Fica-se sentado à soleira

A ouvir os ruídos do mundo

E a entendê-los à nossa maneira

Carregar a superstição

De ser pequeno, ser ninguém

E não quebrar a tradição

Que dos nossos avós já vem"

Obrigado!

É sempre agradável para quem se mete nestas andanças dos blogs, livejournals e afins chegar a números redondos de visitantes.

Seja por se gostar, se detestar ou, por mero engano aqui vieram parar, hoje este pseudo-diário chegou às 10.000 visitas.

Agradeço a todos os que por cá passam, passaram e até aos que juraram nunca mais cá voltar.

Ando um pouco apagado deste mundo, mas assim que puder regresso com mais força, vontade e inspiração (?).

Obrigado a todos!

Insaciada

"...Amor, sensuália, que filtro através do meu espírito de requinte e morre nostálgica de beleza…
E para quê, para quê esta angústia que eu não sei dizer e que só a minha alma doente de beleza compreende e sofre?!
Ai, a minha carne terá de gritar eternamente!... e todo esse clamor terá de passar através do meu espírito faminto…insaciado!
…E sempre o mesmo tédio a fartar-me, a vencer-me!"

de "Satânia" - Judith Teixeira

Nada querer

Quero ser pó,
Daquele pó que a brisa apaga
Mesmo a mais ténue aragem vence
Quero ser nada,
Pouco desejar e menos sofrer,
Viver invisível, sem ser
Quero não infligir dor,
Nem sofrer desse mal,
Deixar de pesar, simplesmente deixar…

Equilibrios eternos

Observai em estático delírio

A frenética dança dos Astros

Lua e Sol, Sol e Lua

Tão dispares e complementares

Rainha e Rei no mesmo trono

Senhores intemporais do Mundo
Do que veio e do que há-de vir

A eterna disputa dos seres inferiores
A influência demente das forças
Dos cultos místicos sem termo
Dos ritos longíquos e nebulosos
Perdidos entre brumas de solidão
E ventos purificadores de almas

Deixai-os brilhar solitariamente
Cada um no seu tempo
Cada um no seu reino
Deixai-os guerrear pelo céu
Trevas e Luz coexistirão sempre
Alheios a vontades profanas
Superiores a tudo e a todos!

Mafra, a Magnânima

A Avenida ou Estrada do Sol que se admite haver sido planeada por D. João V para unir em linha recta o seu Monumento ao Atlântico. Tomás de Pinto Brandão: "[...] E é que há-de vir, da Ericeira / direito a Mafra um canal, / por onde os barcos caminhem, / e seja estrada naval [...]". Traçando uma recta no eixo da Basílica e prolongando-a através da R. Serpa Pinto, para poente, até atingir o litoral, essa linha une a Real Obra à ermida de S. Julião e Santa Basilissa (S. Julião). Nesse templo, verdadeira antecâmara do de Mafra, porquanto os seus patronos corporizam, conforme as iniciais dos seus nomes atestam, as colunas Jakin e Boaz, acha-se a demonstração definitiva da cubatura do Monumento de Mafra. Com efeito, sob a galilé de S. Julião abriga-se a Pedra do Mistério, na realidade a planificação da Pedra Cúbica, cujos quadrados mágicos já transformados em pentáculos, são o corolário da mestria guemátrica de Manuel Teixeira, ilustre cabalista.

Rituais antigos

Porque hoje comemora-se o Solstício de Verão e porque luto por manter vivas certas memórias...

Doces Vícios

E dos golpes que me fustigam o corpo não me queixo

Dos Males da Alma tão pouco

Sinto mais além, próximo e distante

Anseio no escuro dos dias

Doce Fada de torturas

Veneno ambíguo de prazeres proibidos

Herdeira da dor

Meretriz de vícios...

Recanto de sentir

Há momentos e lugares de encanto,

explosões de comunhão e sentir...

Cores da (minha) Terra II

Fotos apanhadas num Lugar muito próximo de casa - Paço d'Ilhas - um pequeno tesouro ainda pouco conhecido.

Tempus fugit

Caminhamos a passo largo para o definhar do ser
Fraco sufoco que esmaga a pele sem se fazer notar
Tempo contado que não perdoa
Longas esperas, sábias feras…

Maldoror

Dia 23, Culturgest, 21h20 – Maldoror entra em Cena. Figuras saídas de um sonho/pesadelo invadem o palco silencioso. Uma coluna branca, despida, abriga no alto a bateria, enquanto são projectadas imagens dementes nas suas faces. Luxúria Canibal enche a boca do palco com um charuto na boca. Atrás dele os restantes elementos dos Mão Morta concretizam a banda sonora de uma sequência de textos, velhos de 150 anos, espantosamente ainda nauseantes e provocatórios.
A sala estava lotada e em silêncio enquanto o Poeta Isidore Ducasse, aliás Conde de Lautréamont toma conta da voz e do corpo de Adolfo colocando-o no papel de Maldoror, o narrador/personagem dos Cantos com o mesmo nome.
Se alguém esperava um simples concerto dos Mão Morta talvez tenha saído desiludido, se tal for possível. Este espectáculo é acima de tudo um momento de poesia e imagem, de palavras e delírios visuais…se tal não fosse de onde viriam excertos como “estou sujo/roído de piolhos/os porcos, quando olham para mim, vomitam” ou “de repente, no momento em que ela menos espera, enterrar-lhe as unhas compridas no peito mole, de modo a que não morra”?.
Os Mão Morta mais uma vez demonstraram a sua originalidade e o avançado mundo onde se movem. Nem sempre compreendidos, mas sempre com um espaço que lhes está reservado nesse submundo que me rodeia e a tantas outras almas como eu.

Into my arms

Nick Cave é daqueles autores que há anos me marcam pela sua forma de escrever, umas vezes crua e dura, outras mais sonhadora, e permitam-me, até romântica, mas sempre sombria e decadente.

Este senhor raramente nos brinda com a sua presença em palcos Portugueses e desta vez surgiu a oportunidade de o ver e ouvir ao vivo no Coliseu de Lisboa no passado dia 21.
Uma sala lotada impacientemente esperava o artista, não sem antes levar com uma primeira parte de aborrecimento com uns conterrâneos de nome Dave Graney & The Lurid Yellow Mist (para esquecer).

Por volta das 22h10, inicia-se o culto com o Reverendo Cave a liderar as suas “Sementes do Mal” que depois de alguns anos de interregno voltam a acompanhar, e bem, o Pastor Australiano. Com um concerto muito baseado em músicas do novo “Dig, Lazarus, Dig” deixando a maior parte da plateia um pouco perdida, não perdeu a hipótese de a encantar com clássicos como “into my arms” ou “Stagger Lee” e ainda temas roubados a Johnny Cash, caso de “Wanted Man” ou a Jarvis Cocker com o tema “Nobodys Baby Now”.
Soube sem duvida com o seu ritmo estranho e delirante, cativar um público já sedento de lhe prestar a devida homenagem, pela sua simpatia e sobretudo pela versão Discos Pedidos durante os dois encores , onde questionou o publico incessantemente sobre os temas que queria ouvir…(sinceramente em tanto concerto, nunca tinha assistido a tal coisa).

Foram 24 músicas e cerca de 2 horas e meia de Celebração divina para conversão dos infiéis ainda existentes
Declaro-me aqui completamente convertido a essa estranha religião do Reverendo Cave…Até à próxima!

A janela

Da janela há muito esquecida
Vejo o passado, o caminho para trás
Vejo brincadeiras de infância, tristezas e alegrias
Pequenos nadas que torturam e definem a mente
Do adulto que olha pela janela…
a que estava já esquecida

Os despojos do que ficou adiado,
A dor do que se perdeu
A janela ali está, queda, muda,
Alheada de tudo
Como se nada passasse através dela
Como se não visse o que vê

Estática, inestética
Ela mostra o que não quero ver
O que escondi à força debaixo da poeira dos anos
As rosas já mortas, essas parecem agora de papel
Meros esboços do que foram um dia

Tal como eu…

Mar de silêncio

...em ondas de vento acordas
em ondas de vento adormeces…

Outras gentes, outras cores

Banca de mercado

Toranja

Paprika???

Paraíso de gulosos

Fácil de entender (?)

Encanto Magiar

Budapeste, a cidade de tantos impérios, a terra de eterno sofrimento e ocupação.
Estes rasgos na pele de um povo notam-se, quer na atitude, quer no orgulho de levantar do chão uma e outra vez uma cidade mártir.
Respira-se imponência e decadência, tudo num mesmo local. As fachadas magnânimas onde ainda se vêem os buracos das munições, as placas memoriais de vidas perdidas a cada esquina, tudo isso se respira em Budapeste.

Os cafés ainda têm o encanto de outros tempos, há o culto do estar, do ir ao café como parte de um estatuto social.
Foi sem duvida uma viagem de descoberta, de contacto com outra realidade. Apesar de europeia, Budapeste não nega as suas outras vidas, a otomana, patente no gosto pelos banhos públicos e na gastronomia, a faceta mais imperial herdada do tempo Austro-húngaro, a austeridade de certos quarteirões fortemente soviéticos.
O maior obstáculo foi sem duvida a língua, apesar da boa vontade e da simpatia das pessoas, quase ninguém fala inglês nas ruas de Budapeste, mas o calor e a vontade de ajudar estão lá.
Ficam aqui algumas fotos do que foram estes dias…

Parlamento visto da Ponte das Correntes

Praça ao entardecer com o Palácio Real em fundo

"Cá vou eu no meu traby..."

Praça dos Herois

"Anonymus" em Varosliget

Pormenor nas ruas...

Cobertura da Opera

Outros tempos...

Elogio Fúnebre

Desces lentamente à Terra

Desces sem volta a dar

Olhos fechados

Corpo frio de silêncio

Quarto escuro de recolhimento

sonho do qual não irás acordar

Nada mais receberás

Nem um beijo, nem uma carícia

Nem uma lágrima verterá

Já nada és...

Fica a lembrança dos outros

Boa ou má, tanto te dá

Já ninguém sabe de ti

Passaram os tempos

Nada contas

Apenas mais uma pedra

Num jardim de tantas outras

Desces já à terra

E há flores em tua volta

Desces à terra

Não fazes falta...