Mafra, a Magnânima

A Avenida ou Estrada do Sol que se admite haver sido planeada por D. João V para unir em linha recta o seu Monumento ao Atlântico. Tomás de Pinto Brandão: "[...] E é que há-de vir, da Ericeira / direito a Mafra um canal, / por onde os barcos caminhem, / e seja estrada naval [...]". Traçando uma recta no eixo da Basílica e prolongando-a através da R. Serpa Pinto, para poente, até atingir o litoral, essa linha une a Real Obra à ermida de S. Julião e Santa Basilissa (S. Julião). Nesse templo, verdadeira antecâmara do de Mafra, porquanto os seus patronos corporizam, conforme as iniciais dos seus nomes atestam, as colunas Jakin e Boaz, acha-se a demonstração definitiva da cubatura do Monumento de Mafra. Com efeito, sob a galilé de S. Julião abriga-se a Pedra do Mistério, na realidade a planificação da Pedra Cúbica, cujos quadrados mágicos já transformados em pentáculos, são o corolário da mestria guemátrica de Manuel Teixeira, ilustre cabalista.

Rituais antigos

Porque hoje comemora-se o Solstício de Verão e porque luto por manter vivas certas memórias...

Doces Vícios

E dos golpes que me fustigam o corpo não me queixo

Dos Males da Alma tão pouco

Sinto mais além, próximo e distante

Anseio no escuro dos dias

Doce Fada de torturas

Veneno ambíguo de prazeres proibidos

Herdeira da dor

Meretriz de vícios...

Recanto de sentir

Há momentos e lugares de encanto,

explosões de comunhão e sentir...

Cores da (minha) Terra II

Fotos apanhadas num Lugar muito próximo de casa - Paço d'Ilhas - um pequeno tesouro ainda pouco conhecido.

Tempus fugit

Caminhamos a passo largo para o definhar do ser
Fraco sufoco que esmaga a pele sem se fazer notar
Tempo contado que não perdoa
Longas esperas, sábias feras…

Maldoror

Dia 23, Culturgest, 21h20 – Maldoror entra em Cena. Figuras saídas de um sonho/pesadelo invadem o palco silencioso. Uma coluna branca, despida, abriga no alto a bateria, enquanto são projectadas imagens dementes nas suas faces. Luxúria Canibal enche a boca do palco com um charuto na boca. Atrás dele os restantes elementos dos Mão Morta concretizam a banda sonora de uma sequência de textos, velhos de 150 anos, espantosamente ainda nauseantes e provocatórios.
A sala estava lotada e em silêncio enquanto o Poeta Isidore Ducasse, aliás Conde de Lautréamont toma conta da voz e do corpo de Adolfo colocando-o no papel de Maldoror, o narrador/personagem dos Cantos com o mesmo nome.
Se alguém esperava um simples concerto dos Mão Morta talvez tenha saído desiludido, se tal for possível. Este espectáculo é acima de tudo um momento de poesia e imagem, de palavras e delírios visuais…se tal não fosse de onde viriam excertos como “estou sujo/roído de piolhos/os porcos, quando olham para mim, vomitam” ou “de repente, no momento em que ela menos espera, enterrar-lhe as unhas compridas no peito mole, de modo a que não morra”?.
Os Mão Morta mais uma vez demonstraram a sua originalidade e o avançado mundo onde se movem. Nem sempre compreendidos, mas sempre com um espaço que lhes está reservado nesse submundo que me rodeia e a tantas outras almas como eu.

Into my arms

Nick Cave é daqueles autores que há anos me marcam pela sua forma de escrever, umas vezes crua e dura, outras mais sonhadora, e permitam-me, até romântica, mas sempre sombria e decadente.

Este senhor raramente nos brinda com a sua presença em palcos Portugueses e desta vez surgiu a oportunidade de o ver e ouvir ao vivo no Coliseu de Lisboa no passado dia 21.
Uma sala lotada impacientemente esperava o artista, não sem antes levar com uma primeira parte de aborrecimento com uns conterrâneos de nome Dave Graney & The Lurid Yellow Mist (para esquecer).

Por volta das 22h10, inicia-se o culto com o Reverendo Cave a liderar as suas “Sementes do Mal” que depois de alguns anos de interregno voltam a acompanhar, e bem, o Pastor Australiano. Com um concerto muito baseado em músicas do novo “Dig, Lazarus, Dig” deixando a maior parte da plateia um pouco perdida, não perdeu a hipótese de a encantar com clássicos como “into my arms” ou “Stagger Lee” e ainda temas roubados a Johnny Cash, caso de “Wanted Man” ou a Jarvis Cocker com o tema “Nobodys Baby Now”.
Soube sem duvida com o seu ritmo estranho e delirante, cativar um público já sedento de lhe prestar a devida homenagem, pela sua simpatia e sobretudo pela versão Discos Pedidos durante os dois encores , onde questionou o publico incessantemente sobre os temas que queria ouvir…(sinceramente em tanto concerto, nunca tinha assistido a tal coisa).

Foram 24 músicas e cerca de 2 horas e meia de Celebração divina para conversão dos infiéis ainda existentes
Declaro-me aqui completamente convertido a essa estranha religião do Reverendo Cave…Até à próxima!

A janela

Da janela há muito esquecida
Vejo o passado, o caminho para trás
Vejo brincadeiras de infância, tristezas e alegrias
Pequenos nadas que torturam e definem a mente
Do adulto que olha pela janela…
a que estava já esquecida

Os despojos do que ficou adiado,
A dor do que se perdeu
A janela ali está, queda, muda,
Alheada de tudo
Como se nada passasse através dela
Como se não visse o que vê

Estática, inestética
Ela mostra o que não quero ver
O que escondi à força debaixo da poeira dos anos
As rosas já mortas, essas parecem agora de papel
Meros esboços do que foram um dia

Tal como eu…

Mar de silêncio

...em ondas de vento acordas
em ondas de vento adormeces…

Outras gentes, outras cores

Banca de mercado

Toranja

Paprika???

Paraíso de gulosos

Fácil de entender (?)

Encanto Magiar

Budapeste, a cidade de tantos impérios, a terra de eterno sofrimento e ocupação.
Estes rasgos na pele de um povo notam-se, quer na atitude, quer no orgulho de levantar do chão uma e outra vez uma cidade mártir.
Respira-se imponência e decadência, tudo num mesmo local. As fachadas magnânimas onde ainda se vêem os buracos das munições, as placas memoriais de vidas perdidas a cada esquina, tudo isso se respira em Budapeste.

Os cafés ainda têm o encanto de outros tempos, há o culto do estar, do ir ao café como parte de um estatuto social.
Foi sem duvida uma viagem de descoberta, de contacto com outra realidade. Apesar de europeia, Budapeste não nega as suas outras vidas, a otomana, patente no gosto pelos banhos públicos e na gastronomia, a faceta mais imperial herdada do tempo Austro-húngaro, a austeridade de certos quarteirões fortemente soviéticos.
O maior obstáculo foi sem duvida a língua, apesar da boa vontade e da simpatia das pessoas, quase ninguém fala inglês nas ruas de Budapeste, mas o calor e a vontade de ajudar estão lá.
Ficam aqui algumas fotos do que foram estes dias…

Parlamento visto da Ponte das Correntes

Praça ao entardecer com o Palácio Real em fundo

"Cá vou eu no meu traby..."

Praça dos Herois

"Anonymus" em Varosliget

Pormenor nas ruas...

Cobertura da Opera

Outros tempos...

Elogio Fúnebre

Desces lentamente à Terra

Desces sem volta a dar

Olhos fechados

Corpo frio de silêncio

Quarto escuro de recolhimento

sonho do qual não irás acordar

Nada mais receberás

Nem um beijo, nem uma carícia

Nem uma lágrima verterá

Já nada és...

Fica a lembrança dos outros

Boa ou má, tanto te dá

Já ninguém sabe de ti

Passaram os tempos

Nada contas

Apenas mais uma pedra

Num jardim de tantas outras

Desces já à terra

E há flores em tua volta

Desces à terra

Não fazes falta...

Do Livro Primeiro...

"A flor que és, não a que dás, eu quero..."

Ricardo Reis

O que é, novamente será...

O que foi um dia, voltará a ser...

Seremos hoje e amanhã de novo...

Eterno ciclo de Mutação e Retorno

Cheias 2008

Após meses de seca, no passado dia 18, choveu durante uma hora mais do que é suposto chover durante o mês de Fevereiro.

O resultado foi este. Por aqui não ocorreram acidentes pessoais e houve poucos danos materiais. Quando assim é, fica a beleza selvagem da natureza a ensinar mais uma lição ao Homem: Não se controlam nem alteram as suas vontades...

O leito normal do rio é facilmente identificável pelas árvores que ladeiam o seu curso.
As imagens são do vale do rio Lizandro, junto à Igreja da Senhora do Ó do Rio do Porto (à esquerda na 3.ª foto, semi-submersa, bem como o cemitério), Carvoeira, a cerca de 500 metros de casa, felizmente num local mais alto.

Para a posteridade...

Livro de Cabeceira II

Regressando a esse capítulo deste blog, onde prometi (?) em tempos ir deixando alguma informação sobre os livros que vou lendo, sempre que posso ou me apetece.

Desta vez o livro em questão é uma publicação pelos vistos rara, de 1984, que dá pelo nome "Da Sepente à Imaculada".

Pode parecer um título estranho para muitas pessoas, mas para quem me conhece e sabe dos meus interesses, não será decerto.Trata, em traços altos, da mitologia arcaica deste rectângulo onde vivemos e das várias formas de culto ao feminino então existentes, alguns resistentes até hoje, muitas vezes de forma camuflada sob o disfarce de ícones católicos.

Como já referi em textos anteriores, toda a área que hoje é Portugal foi diversas vezes apelidada em vários livros clássicos de Ophiusa que em grego quer dizer "terra das serpentes", não pela quantidade de reptéis existentes, mas pelo culto da serpente - simbolo da fecundidade e de renovação espiritual.

Tenho noção que não é um tema fácil de apreciar ou até de entender, mas faz parte de mim e dos meus "estranhos prazeres", o gosto pelo mítico e pelo ancestral...

Cesariny

"...O que importa é não ter medo,

Fechar os olhos

Frente ao precipício

E cair verticalmente no vício..."

Mário Cesariny

Partes de mim...

Uma morte recente fez-me regressar e pensar no passado, o passado familiar, as raízes e origens que tantas vezes traçam o meu caminho e tantas outras esqueço de escrever, como sabiamente me alertaram…”para que a história não se apague..”
As memórias velhas de anos já longínquos para mim de férias na aldeia dos bisavôs maternos, da casa do fogo sempre aceso, verão ou Inverno, pois era o fogão dos simples, das noites à volta dele enrolados em estranhas histórias sobre a casa e sobre a quinta centenária onde trabalharam décadas, das capacidades indesejadas do bisavô, amaldiçoando passá-las para as filhas, das visões e experiências sussurradas em surdina pelos mais novos, sob o olhar de reprovação e tristeza do velhote, já cansado mas com o olhar vivo dos sábios homens da terra…
Recordo-me perfeitamente de uma noite em que tinha caído um temporal de verão e instalou-se um calor sufocante e húmido, olhar do quintal já escuro da casa para o cemitério da aldeia, ao longe e ver dezenas de pequenas luzes a brilhar por cima dos túmulos. A explicação científica que eram fogos-fátuos logicamente não entrou na cabeça de uma criança curiosa mas rodeada de histórias e factos estranhos para quem vinha da "cidade".
Recordo agora com carinho e saudade esses dias e essas noites de palavras e expressões estranhas que tanto puxavam pela minha imaginação.
Ao voltar aquela casa, agora vazia, aquele quintal abandonado, onde os frutos ainda teimam em nascer, confesso que as lágrimas escorreram, como se tivesse reencontrado uma parte de mim que sabia perdida mesmo sem dar conta…obrigado...

Repouso eterno...

Às vezes, nas memórias difusas de tempos distantes, ainda recordo a floresta, os sons encantados dos dias, as fontes que correm atrás das pedras milenares, o bramir do rei veado cortejando a sua rainha, a brisa fresca que afaga o carvalho, suave e acariciadora de sonhos eróticos.
Sinto ainda nas veias, as noites gélidas e escuras, envoltas no medo animal que nos tolda a razão, que nos faz voltar à força primordial da besta, carnal, bruta e tão isenta de pecado.
As noites à fogueira, entoando litânias de desejos e ardores, tantas vezes silenciados, o extâse libertador da hipnose invocada.
Os senhores do sol e da lua numa interminável orgia de cumplicidade e poder, olham por ti ao longe, por trás do arvoredo sacro do Promontorium Ophiusae, terra de Serpes, recanto místico onde repouso e espero...