Regenera-me...

O mato verdejante das últimas chuvas

Contrasta com o negrume dos céus outonais

Gosto de constrastes, aprecio os caprichos naturais

Identifico-me com eles, com os jogos sedutores

Da beleza simples e de certa forma complexa que me rodeia

Sinto o ar fresco da noite que se inicia

O frio que regenera e obriga a viver.



Ao longe a voz grossa das correntes marítimas

O sopro do vento na areia das dunas desertas

Sinto-me vivo...

Sinto-me...

Quando for grande quero ter...

Sonhar não paga imposto...ainda.

Livro de Cabeceira XIV

Mais um autor nacional, mais uma agradável surpresa. Tiago Rebelo, jornalista da TVI retrata nestas páginas, o sonho de um jovem dos bairros desfavorecidos dos suburbios de Lisboa, que tudo faz para cumprir o seu objectivo de sempre: Ter poder e liderar o País! Não importa como nem com que meios...

Um policial de contornos políticos, actual, que toca no submundo da extrema direita e levanta a crosta da ferida...A democracia não é inviolável nem sagrada!

Um livro de fácil leitura, interessante q.b. e fiel aos cenários lisboetas onde se movimentam os personagens.

Aconselho.

Férias cerebrais

Por regra, as férias que gozo tento que sejam culturalmente enriquecedoras: visitar uma cidade, conhecer tradições, paisagens protegidas, enfim... dar alguma utilidade ao tempo para além do propósito básico das ditas vacanças - DESCANSAR.

Desta vez foi mesmo uma semana para dar uma pausa ao cerebro (ou quase). Praia e piscina, piscina e praia. Um convite ao fio de baba e à arte bem fazer nada...Ócio completo.

Confesso que também soube bem. Fica o enriquecimento cultural para outra altura. Mais dias virão...

Venha a calma sepulcral, a pena capital, o silêncio que se impõe...
Venha o fluído anestésico que me sossega, o repouso que acalma a dor,
Venha o que vier, seja o que for...

Serei uma amálgama de identidades, um motim emocional,
Serei Alfa e Omega de mim mesmo...

Sinto-me esgotado...quase vazio de tudo.

Eu mesmo...

Segundo o muito fiável e fidedigno sítio I Write Like: http://iwl.me/ , a minha escrita assemelha-se à de Stephen King...
I wish!

Quando o grito de alerta
De nada nos vale
Silencie-se então a fonte...

Agora é o tempo...

Agora é o tempo...
Agora preciso de ti.
Não depois,
Não amanhã,
Não noutro dia...Hoje!

Hoje quero sentir,
Não posso iludir mais,
Acreditar no sonho e no mito
Sem poder sentir algo de alcançável,
Algo visível, palpável...
Algo que me possa agarrar
Nos momentos mais negros do meu ser.

Nunca fui crente,
Nunca consegui ter grande fé
No que não vejo ou sinto.
Mas creio em ti!
Creio em mim.
Ajuda-me a crer em nós...

Mors Principium Est

Respiro do oxigénio rarefeito
Reciclado, saturado, artificial
Um lixo gasoso que me prende
À sobrevivência do corpo.

A alma, o verdadeiro ser
Essa já voou, já soltou amarras
E segue livre finalmente.

Livre como sempre desejou ser
Nunca corajosa para se ousar
Livre de forma assustadora
Quase vertiginosa
Sentimento virgem,
Atemorizante e ébrio.

Descarrega-se o Medo,
Vence-se o Medo,
Morre o Medo
...e sim...
Sou Livre!

O corpo..?...esse fica.
Despojo imóvel como sempre,
Desnecessário e usado...

Livro de Cabeceira XIII

Como já devem ter percebido, tornei-me um acérrimo adepto e consumidor deste autor Português. Lisboa Triunfante versa mais uma vez a mitologia lusa, em especial a criação de Lisboa e a luta cosmológica entre duas figuras miticas que estão na origem da capital Portuguesa. Duas figuras dispares que se complementam que se envolvem numa disputa milenar, dando o equilibrio necessário ao nascimento da Lisboa moderna, que afinal tanto possui ainda de mitos e lendas carregadas de sentidos ocultos. Desde a pré-história aos dias de hoje, acompanhamos pelos olhos de personagens históricas, como Frei Gil de Santarém, o santo que fez um pacto com o demónio, D. João V, o Rei Sol Português, crente no V Império e o escritor Aquilino Ribeiro, estes contactos "casuais" com a Raposa e o Lagarto, icones e/ou totens sacro-profanos desta terra que hoje ocupamos. Confundidos com o relato? Leiam e façam a vossa própria interpretação...

O ultimo cigarro

Fumou o último cigarro do maço
Já desbotado, que vivia dentro do bolso
Enquanto ponderava nesse cérebro confundido
de cansaço e demência, o que fazer...?

Talvez o cigarro lhe desse a resposta.
Admirou o laranja vivo que o consumia e fazia morrer.
Seria mera morte ou apenas transformação?
Afinal a morte do cigarro dava lugar
Ao nascer do fumo pardo
Intoxicante e viciador...

Pensou no que tem e sobretudo, no que perdera
Ao longo do caminho demasiado longo,
Satisfez-se ao reparar que as perdas
Já não magoavam assim tanto,
Já não asfixiavam como antes,
Não passavam agora de pedras pequenas
Na paisagem deserta da vida.

No fim de contas era a única coisa
que quebrava a monotonia do horizonte da memória...

Viagens

Alguém escreveu à uns tempos:

"Sabemos sempre onde começa uma viagem, mas nunca sabemos até onde esta nos pode levar..."

Pego do Inferno

Esta é uma das descobertas dos curtos dias de férias que passei no sudeste algarvio.

Fica no interior do municipio de Tavira, mas é relativamente fácil de dar com o sítio.

O Pego do Inferno é uma (muito) agradável surpresa, um acidente geológico muito raro na paisagem algarvia, senão único mesmo. A cascata em si não é muito alta, cerca de 3 metros de altura, mas a envolvente da lagoa associada à cor das águas...é de visitar e aproveitar.

Vagas...

Embarco sozinho neste corpo,

Um corpo cheio de nada e tanta coisa,

Bens preciosos ou restos de zero,

Corpo que vagueia, farol solitário.

Embarco nesta vida,

Vida de sofrer, de amar e morrer,

Flutuo no vazio, no vácuo,

Incendeio-me como fogo-fátuo

Morte atroz ou solução?

Sofrimento ou ilusão?

Deixa-me aqui

Neste corpo onde embarquei,

E sem leme, vagueei à deriva,

Do sentir e de criar,

Do sorrir e de chorar,

Sem nunca (me) encontrar,

Nem afundar,

Sobrevivo, flutuo...

Ao sabor das vagas do mundo.

Livro de Cabeceira XII

Mais um livro de David Soares, mais uma excelente peça literária que combina história e ficção.

Evangelho do Enforcado conta-nos a história de Nuno Gonçalves, nascido pobre mas com o dom sobrenatural para a pintura, vive entre a vontade de vencer na vida e os seus monstros internos que o "obrigam" a matar para se satisfazer.

Nuno Gonçalves é o suposto autor de uma das obras de arte mais enigmáticas existentes em Portugal - os chamados Painéis de S. Vicente, expostos no Museu Nacional de Arte Antiga - cuja encomenda pelo Regente D. Pedro, visa enaltecer o martírio do seu irmão D. Fernando, aprisionado e posteriormente morto na cruzada falhada contra Tânger. Só que a visão peculiar de Nuno Gonçalves deturpa toda a intenção do Regente e cria uma obra polémica e brilhante ao mesmo tempo.

O livro retrata de forma pungente a sede de poder e as intrigas palacianas numa Lisboa medieval, bem como faz uma viagem esclarecida ao mundo da pintura e da psicopatologia que atormenta o personagem principal, fazendo mais uma vez a ponte entre realidade e ficção, entre profano e sagrado, mostrando ao comum mortal a riqueza simbólica e esotérica do nosso Portugal.

Aconselho vivamente...

Solidão...

Solitário, sempre solitário...
Profundo, dormente.
Respiro e sinto o mal,
A magia, a dor final.
O vício que tende a vencer,
A dor que teima em ficar.

De que vale sentir,
Quando não sentimos o que queremos?

Mors osculi

"E silente, à nossa frente, estava velado o negro portal, que todos os mortais atravessam: estrelas silenciosas pairavam sobre nós e mudos eram os túmulos enterrados no solo." In O Evangelho do Enforcado de David Soares

Livro de Cabeceira XI

Mais um livro que versa temas que me são queridos - Sintra, Fernando Pessoa e Mística. Desta vez escrito por uma Catalã - Passageiros da Neblina - interpreta a misteriosa visita de Crowley a Pessoa, dando-lhe formato de policial com laivos de fantástico.

Com saltos temporais, a maioria da história desenvolve-se em volta da investigação criminal de homicidios acontecidos na pacata Vila de Sintra, em meados do séc. XIX, com muito que rodeia estes crimes a não poder ser explicado senão à luz do esoterismo e da magia.

Um livro com grande potencial, tanto pelos personagens como pelo palco onde se desenrola, mas que acaba por desiludir pela simplicidade e banalidade com que se desenvolve. Fica uma tentativa, para mim falhada, de abordar temas tão misteriosos e interessantes quanto estes.

Mors omnia solvit

Bebe da morte e tenta sobreviver

Alimenta-te da dor e torna-te insensível

Segura os grãos de esperança vã que

Escorrem entre os dedos cansados

Sorve as résteas de sonhos

Que ainda te fazem seguir o caminho

Até quando..? Até onde..?

Pormenores de Praga

Dois Sóis

Leão Vermelho

Serpente de Ouro

A Chave Dourada

Cordeiro Vermelho

Medusa

Três Violinos

Em Praga gostei sobretudo de certos pormenores...

É uma Cidade de uma beleza arquitectónica unânime, um centro histórico bem tratado mas que me desiludiu pelo excesso de turismo de massas, o turismo dos putos, do alcool e da loucura. As lojas pecam por aí, por venderem bugigangas iguais a tanto outro ponto do planeta e com o intuíto do dinheiro fácil. Comparativamente, achei Budapeste muito mais genuína, mais o Leste que eu estava à espera. Enfim...prefiro deixar o que de bom vi, o que pude apreciar. Este é um dos posts que pretendo fazer sobre essa viagem recente.

Havia em Praga, uma tradição trazida pela Imperatriz Maria Teresa de Austria, de substituir os banais números das portas das casas por símbolos alegóricos, organização tradicional dos Habsburg. Na maioria da Cidade já desapareceram quase por completo, mas na Rua Nerudova ainda se podem apreciar muitas destas peças de arte. Muitos deles de simbologia alquímica, o seu significado perdeu-se entretanto na noite dos tempos. Fica o registo fotográfico desta pequena preciosidade...

O tecto escuro que me acolhe, enegrecido pela sujidade e pelo tempo

Já não me parece ser o mesmo do início das horas...

Aquelas horas mortas em que olhava para nada e pensava tudo.

Naquelas horas onde tudo pode ser e nada é,
Deitado, olhos no tecto sujo e sombrio,
Passam por mim mundos passados e sonhados,
Num delírio fugaz que me deixa calmo e apaziguado
Sonharei eu os mesmos sonhos que tu...?

Silêncio Involuntário

Serve o presente para informar que ainda não foi desta que o blog em causa faleceu...

A falta de escritos deve-se única e exclusivamente à falta de tempo que o autor tem padecido ultimamente.

Enfim, um gajo tem de trabalhar... e muito.

Até breve, espero eu.

Mosteiro de Sanfins - Valença

Igreja do Mosteiro


Pormenor da entrada da igreja - Serpente

Ruinas dos Claustros e restantes edificios

Um nada

"Fim do nosso orgulho, somos um vento,

um pó, um fumo, uma sombra, um nada...

Somente visto a minha veste, um verme morto,

Amanhã morto, cavalgo um verme vivo..."

Anjos Caídos

Anjos de tempos esquecidos

Caídos na penumbra do oculto

Guardas mudos de sonhos

Demónios internos de mim...

Livro de Cabeceira X

Este é um livro que logo à partida seria uma leitura interessante para mim, pois os assuntos centrais da sua história são temas que me agradam e despertam interesse e sobre os quais já escrevi várias vezes neste blog.

O livro romanceia temas como o V Império, Sebastianismo, Regaleira e ordens secretas, tendo como personagens principais, figuras como Fernando Pessoa e Aleister Crowley. Desenvolve-se entre estes uma relação de "amizade" necessária a ambos e acabam por se descobrir e completar como figuras únicas e especiais que foram (e são).

Perdoa-se até alguma fantasia em excesso em alguns trechos do texto, pois sabendo afastar essa visão, o livro possui muita informação verídica sobre os 2 personagens principais, as suas vidas e relações e mito do V Império, os seus valores e bases. Recomendo...

Sorrir

"Sorriu, e a morte sorriu também. Compreendeu porque é que ia morrer sossegado: tinha vivido uma vida mágica e quem vive uma vida mágica sabe que não há morte, apenas um alçapão por onde o corpo desaparece para ir para outro lugar; como no palco de um ilusionista."

In A Conspiração dos Antepassados de David Soares

Samhaim

Porque hoje é o Samhain, deixo-vos aqui as fotos de um cemitério do século XIX, abandonado, em Sanfins - Valença, próximo das ruínas do misterioso mosteiro com o mesmo nome.

Resistem apenas umas quantas lápides centenárias, a capela funerária e uma coluna ao centro.

Tiradas ao anoitecer, no meio da floresta, longe da aldeia, no silêncio... senti um arrepio, confesso.

Druídas

Este foi mais um dos trilhos que fiz durante a estada na Peneda.

Partindo da aldeia de Tibo, inicia-se a descida ao vale do rio Pomba, uma das fronteiras naturais entre Portugal e a Galiza. O vale já de si tem uma paisagem bastante agradável, mas o mais surpreendente é o que se esconde a cerca de 4 quilometros da aldeia...

Vale do Rio Pomba

Simplesmente aproveitar os sons da natureza...

Chegando à margem do rio, encontra-se uma clareira rodeada de carvalhos. Esta clareira tem diversos vestigios de utilização continuada, com a existência de vários locais de fogueiras, mas tudo muito limpo, sem qualquer lixo ou corpo estranho à natureza.

Nesta clareira acampam regularmente estudantes vindos da (ainda) distante Universidade de Santiago de Compostela, que aqui vêm propositadamente para iniciar "irmãos" na mística druídica, na comunhão com a natureza e com a magia milenar das coisas simples.

Este local guarda em si mesmo duas das entidades mais importantes para os seguidores da ancestral cultura druídica: é rodeado de Carvalhos, a árvore da sabedoria e da cultura por excelência para os celtas - o termo Druída provém da lingua celta e traduz-se como "aquele(a) que tem o conhecimento do carvalho"; encontra-se à beira rio, ou seja, junto à fonte de toda a vida, a Água. Esta feliz coincidência, cedo chamou a atenção de amantes desta crença.

Clareira dos Druídas

Após passar esta clareira iniciática e com uma forte mistica, chega-se, depois de passar pelo interior de uma rocha, ao local conhecido como a piscina dos druídas, várias lagoas formadas pelo rio, de uma pureza dificil de imaginar hoje em dia, onde existem pelo menos dois símbolos gravados na pedra ali deixados por antepassados, uma cruz templária e um peixe (símbolo dos primeiros cristãos). Se outros indícios não existissem, estes eram fortes o suficiente para me deixar com a suspeita que este local é utilizado para rituais iniciáticos e "baptismos" pré-cristãos.

Passagem para a piscina dos Druídas

cruz gravada na rocha

peixe gravado (o angulo não é o melhor, mas não me apeteceu ir ao banho)

Apesar de distar apenas 4 quilometros da aldeia, este local é bastante isolado e resguardado de olhares alheios. A sua envolvente, água, pedras enormes, árvores centenárias e nobres decerto agradou quem segue os ritos da mãe natureza. O facto de com meia dúzia de passos por cima dos seixos, estarmos em território Galego, ou seja, uma fronteira natural e legal, potencia a zona como iniciática.

pormenor de uma das "piscinas"

Garanto-vos uma coisa, não foi a paisagem mais bonita que já vi, mas foi dos lugares mais místicos e pacificadores onde estive...

P'las serranias arriba...

Precurso ao chegar ao Fojo do Lobo

Extensão dos muros do Fojo do Lobo

Zona do Poço do Fojo

Poço ao fundo

Cardenhas
Uma pequena marca de fé, nos momentos de solidão

Depois do texto inspirado(?) nesta viagem, deixo-vos algumas das fotos tiradas pelas terras altas de Portugal.

Estas são de uma das caminhadas que fiz, cerca de 7 km a subir por caminhos de cabras a mil e poucos metros de altura para, além da paisagem cortante, visitar um nucleo de abrigos de pastores e de gado, dizem mais velho que a nação e o fojo do lobo.

Os abrigos, conhecidos na zona como Cardenhas, conjunto de casas-abrigo, construidas ao estilo celta, segundo consta, anteriores à criação de Portugal e por vezes ainda usadas. Impressiona o número (mais de 20), o local onde se encontram - um planalto abrigado, no topo da serra - e o isolamento e paz que se vive por lá, num mundo de verde e pedra, onde os séculos parecem voltar atrás.

O fojo do lobo é uma construção rude que impressiona pela grandeza e pela crueldade. Trata-se de dois muros em pedra com quilometros de extensão cada um, que convergem para um poço seco. Esta construção servia para caçar lobos, foiutilizada pelas populações durante séculos como a única arma dos pastores contra os predadores do seu gado. Actualmente acho desumano, mas não nos podemos esquecer do isolamento e das dificuldades destas povoações perdidas, cuja unica riqueza eram as suas cabeças de gado. juntavam-se aos milhares, vindos de todas as aldeias, com tachos, ferros e pedras para produzir ruido e afugentar o lobo para aquela zona e assim encurralar o animal, acabando com a sua morte...

Vidas escondidas

Das fontes e regatos milenares,
Das aguas sempre renovadas
Em eterna passagem pelas pontes ancestrais
Dos murmúrios e ladainhas de anciãos
Ali se preservam as almas escondidas
Os votos velados de tradição

As matas imutáveis que nos abraçam,
O nevoeiro místico que me guarda ao cair da noite
Os uivos dos lobos perdidos, as velhas magias e poções
Tudo me regenera, tudo me atrai…

Não sinto medo, sinto respeito,
Não me assustam, fascinam-me,
Fazem-me procurar mais, ver para além do óbvio,
E imaginar os tempos antigos, a escuridão, o isolamento,
Os mitos, as lendas que perduram nas mentes fechadas…
Porque assim aprenderam, porque assim teve de ser

A civilização não os entende, chamam-lhes loucos
Estranhos, excêntricos e pobres de espírito.
Exactamente o contrário, mulheres e homens talhados
Na pedra e nas serranias que os rodeiam,
Seres em comunhão com os mistérios da terra.

O garrano livre que pasta, o predador que mata para ser,
E o homem aprende a (sobre) viver neste mundo que não é dele…

A Tempestade

A Cultursintra e a Companhia de Teatro Tapafuros já nos habituaram a excelentes peças, no mágico cenário da Regaleira. Esta foi a última, a Tempestade de Shakespeare.

Numa noite já a lembrar o outono que se aproxima, com uma neblina a cobrir a vila de Sintra, a peça desenvolveu-se em dois pontos da Regaleira: a fachada do palácio e parte do jardim - transformado em ilha perdida onde Próspero e a sua filha Miranda, foram deixados à sua sorte.

Próspero, com o seu poder sobre Ariel - espírito escravo dos desejos do seu mestre - faz naufragar o navio do Rei de Nápoles e a partir daí desenvolve uma trama de vinganças, amores e desamores...Um cenário de sonho e pesadelo, como é fácil transmitir naquele espaço quase irreal.

"Somos da mesma substância que os sonhos"

Endovélico - Deus (quase) esquecido

Rocha da Mina (Alandroal) - Local de Culto ao Endovélico


"Os deuses não morreram:

o que morreu foi a nossa visão deles.

Não se foram: deixámos de os ver.

Ou fechámos os olhos, ou entre eles e nós

uma névoa qualquer se entremeteu.

Subsistem, vivem como viveram,

com a mesma divindade e a mesma calma."

In "O regresso dos deuses", António Mora

heterónimo de Fernando Pessoa

Livro de Cabeceira IX

Confesso que é o primeiro livro que leio do jornalista/escritor José Rodrigues dos Santos e o que me chamou a atenção foi a localização histórica do enredo de "A vida num sopro". Portugal, inicios do Estado Novo, anos 30, um amor adolescente quebrado por mentalidades retrogadas, duas vidas que se separam durante anos para se reencontrar mais tarde, num mundo que não era o deles.

A guerra civil Espanhola, o nascimento do fascismo ibérico e o consequente autismo louco contra os comunistas "que comiam crianças e queimavam igrejas", a PVDE - um embrião do que se tornou depois PIDE e os seus métodos para atingir os fins, são cenários percorridos pelo autor, tendo como pano de fundo o norte de Portugal e a espaços, Lisboa.

Acima de tudo uma história de amor maldito, mas não se fica por aqui, tornando-se bastante agradável de ler.

"Dorme Mãe Pátria, nula e postergada

E, se um sonho de esperança te surgir,

Não creias nele, porque tudo é nada,

E nunca vem aquilo que há-de vir."

Fernando Pessoa